Nuit Nuit,nuit immense,intense nuit faite d’ombreset de sombres présages,nuit infinie semblantne jamais prendre fin,noirceur enveloppant de cécitéchaque chose,évinçant de la rose la beautéet du cœur l’espérance,voile d’ombre et de mélancolieenlisant la douceur d’un possibledans la profonde douleurdu souffrir… Nuit de démence, sans mots,où l’on souhaiterait poignarder les étoilespour mieux épouser l’onde noire,flirter avec l’abîme démesuré… Poursuivre la lecture Nuit
Catégorie : mort
Masque
La guerre a fait rage dans le blanc paysage de l’hiverdésormais maculé par le sang de valeureux soldats…Seule est la plaine sous la bise hivernalequi souffle en rafale son amertume glaçantesur les corps étalés, sans défense, abandonnés,exposés aux rigueurs hivernales.Isolés, sont ces êtres en phase terminale,ces corps mutilés dont l’âme, déjà, s’en est alléevers des… Poursuivre la lecture Masque
Le wagon infernal
… Je tentais vainement d’accrocher mon wagonÀ ce train satanique où valse l’horizon,Mais ne parvenais pas dans cette course folleÀ rassembler le tout guinguant derrière Éole.Il me fallait surseoir à ce parcours démentPour recouvrer la paix, suspendre mon tourment.Mus par un ouragan de pensers délétères,Les nuages du ciel, comme de pauvres hèresMontés sur leur jument,… Poursuivre la lecture Le wagon infernal
D’une larme sonore
(Sonnet) S’étiole et s’éteint d’un larmoiement sonoreSur le frileux tombeau de l’amant endormi,Une rose offerte au crépuscule ennemiQui s’efface à moitié puis bientôt s’évapore. La froideur de l’hiver à grand regret défloreLes roses du bouquet sur le caveau blêmiQui tremble et frissonne et rend l’âme à demi,Épanche des sanglots que le tocsin dévore. Sur le… Poursuivre la lecture D’une larme sonore
Jamais…
Elles reviendront les hirondellescomposer leur nid dans notre jardin,tout comme les iris sur le bord des canaux,mais je sais qu’à moi, tu ne reviendra pas. Oiseaux et papillons voleront de nouveauvenant ainsi demain fleurir la viede mille couleurs et d’harmonie,mais je sais qu’à moi, tu ne reviendras plus. On ne revient jamais du grand trépas,et… Poursuivre la lecture Jamais…
L’amer des grands fonds
Mon cœur s’est réfugié au berceau de la merafin d’oublier du passé le tourment.Mais dans le puits obscur de cet antre liquide,il se retrouva sur une couche de boue,collé bien malgré lui, maculé jusqu’au cou,sans espoir d’émerger pour rejoindre le présent.Les déesses vagues, au-dessus de sa tête,rivalisaient de leur écume dentelledont les chevelures blanches ensemble… Poursuivre la lecture L’amer des grands fonds
1er novembre 2020
Les fleuristes ayant eu exceptionnellementle droit de rester ouverts,la plupart des tombes aujourd’huiseront couronnées de fleurs,sauf la tienne mon amour,trop loin pour que je puisse me penchersur l’écrin de verdureoù tu reposes.Comme tant d’autres,je suis confinée,enfermée dans ma tour,loin de toi pour toujours,loin tout, mon aimé.Un frêle soleil s’est levéau-dessus des toits endormisparsemés de givre.Sur… Poursuivre la lecture 1er novembre 2020
Novembre
Novembre et son cortège de chrysanthèmes,requiem fleuri, hommage aux défunts,à ceux que l’on a tant aimés et qui ne sont plus,à ceux dont le dernier repos n’a pas de tombe dignepour être morts dans l’indigne condition du tourmentd’une guerre intestine, nuages obscurs charriés par le vent du nordcrachant leur pluie sur les châtaigniers en berne,mer… Poursuivre la lecture Novembre
Novembre
Novembre et son cortège de chrysanthèmes,requiem fleuri, hommage aux défunts,à ceux que l’on a tant aimés et qui ne sont plus,à ceux dont le dernier repos n’a pas de tombe dignepour être morts dans l’indigne condition du tourmentd’une guerre intestine, nuages obscurs charriés par le vent du nordcrachant leur pluie sur les châtaigniers en berne,mer… Poursuivre la lecture Novembre
La maison vide
L’Espagne n’est plus désormais qu’uneprofonde blessuredont les sillons féconds se gorgentde semences sanguinaires.Les prés exhalent l’haleine fétide de la mort,les champs sont jonchés de corps allongés,dont la précieuse vie s’en est ‒ hélas ‒ allée. L’Espagne funambule vacille entre enfer et démons.Les maisons se vident, les prisons se remplissent,tout comme les chambres de torture qui… Poursuivre la lecture La maison vide