Sorrow  

 

Ainsi va blanche rose, ainsi va notre mort

Programmée en secret  sur la page du sort

Où même la beauté, succombe à l’espérance

De survivre à la nuit dans un puits de souffrance…

 

Au seuil d’un long hiver, la rose doucement

Se meurt dans un poème au gris du firmament,

Sa robe de bohème et de mélancolie

Flétrie par un automne au parfum d’ancolie…

 

© Monique-Marie Ihry, Dublin, mai 2013